May 10th, 2020

Послевкусие.

                Что-то неприятное. Как пирог, фаршированный глазами тухлой селёдки. Как те, что можно было наблюдать 9 мая у персонажа, который выступал у могилы Неизвестного солдата. Неубедительно, отрешённо и слишком протокольно. Понятное дело, что не о таком мечтал этот персонаж на 75-летие главного праздника страны. Он грезил очередным поводом заявить о своём величии и о том, что он тоже может повторить. Мечтал об обнимашках с иностранными лидерами. Выступлением, чем чёрт не шутит, с балкона мавзолея, перед беснующейся толпой. Но не срослось.
             Хотя он сам завёл ситуацию в тупик. Хрустальная мечта об обнулении настолько увлекла его, что ни один из придворных холуёв не решился её разбить. Никто не подошёл и не сказал: "Владимир Владимирович, давайте не будем ждать пока новая болезнь накроет Россию. Сыграем на опережение и введём карантинные меры немедленно. Люди то у нас самые обычные, как во всём мире и болеть они будут также" Глядишь, к 9 мая и обуздали бы эпидемию в приемлемых показателях. А сейчас уверенно мчим на 2-ое место. По крайней мере по количеству заболевших. Хотя, слава волхвам, в этом соревновании мы США не догоним и не перегоним. Надеюсь.
             А ещё ему никто не сказал, что не стоит в условиях нарождающейся пандемии харкать в лицо арабским шейхам. Не рационально это. Слишком усугубляет проблемы жидкой путиномики. И вообще, то, что углеводороды стали нестабильным активом, как обогащения, так и  политического влияния, пора было бы и самому понять. Но нет. Ходил по коридорам Кремля в шапке Мономаха, взятой по случаю в Алмазном фонде, смотрел на реакцию окружения и ждал сеанса обнуления.
            Некому было сказать. Некому и незачем. Всё как с его политическим папой Ельциным. Вокруг того, тоже вилась группа в полосатых купальниках вороватых заинтересантов в кипах и папахах. Только того споили, а этого купили лестью. Теми самыми медными трубами, чарующий, фанфарный звук которых, эта взлетевшая на политический Олимп, низкорослая посредственность, не смогла преодолеть. Подсел на лесть, хуже чем на порошок.
            И лишь когда алчные придворные ублюдки поняли , что ещё немного и процесс может приобрести для их судьбы неприятный оборот, поскольку даже у овощных перделок есть минимальные потребности и если их не удовлетворить, то они запросто смогут использовать Лобное место по назначению, поскольку назревает классическое: НИЗЫ НЕ ХОТЯТ,  то придумали способ (интересно какой?) заманить патрона в Коммунарку. Чтобы он там пообщался и услышал о ситуации. Ни от министров, ни от Пескова, ни от друзей по гребле бюджета под себя. А от главного врача. Поскольку того им не жалко, а себя родимых, вполне. Ведь не для этого они 20 лет и ртом, и жопой, чтобы в одночасье своё наворованное счастье профукать. Это вам не шутки: разбить хрустальную мечту своего главаря. Типичное поведение придворных при любой диктатуре.
          И ОН услышал. И охренел. Настолько, что весь скукожился, обмяк и обвис. А после того как было принято отменить сеанс обнуления, то он окончательно превратился в Сталина образца 22 июня 1941 года. Спрятался в норку; махнул рукой на страну, на страдания/нужды людей и стал тупо ждать когда всё само собой рассосётся. К сожалению не рассосалась и шикарно срежиссированный парад тоже пришлось отменить. Но не ради людей, а просто потому что ЕМУ уже давным-давно всё равно. Кроме своих политических хотелок и сладких слов, дозу которых ему надо каждый день увеличивать, чтобы не переставать верить в свою незаменимость, божественную сущность и прочую ересь.
          И вчера, когда в пику Лукашенко и его настоящему параду, во внутреннем дворе Кремля для одного почётного гостя по-быстренькому сварганили шествие оловянных солдатиков, это выглядело жалко. Хватило бы и лаконичной утренней речи у Вечного огня. Поскольку торжественности событию этот дворовый марш не добавил, а День Победы и без этой напыщенной клоунады всё-равно уже состоялся. Ещё в 1945-м. Если кто позабыл. И надо просто помнить об этом событии, славить выживших и скорбить о жертвах, а не играть в войнушку как Пётр III*, оставляя после хорошего праздника дурное послевкусие.

 *Он не знал и не хотел знать русской армии, и так как для него были слишком велики настоящие, живые солдаты, то он велел наделать себе солдатиков восковых, свинцовых и деревянных и расставлял их в своем кабинете на столах с такими приспособлениями, что если дернуть за протянутые по столам шнурки, то раздавались звуки, которые казались Петру похожими на беглый ружейный огонь. Бывало, в табельный день он соберет свою дворню, наденет нарядный генеральский мундир и произведет парадный смотр своим игрушечным войскам, дергая за шнурки и с наслаждением вслушиваясь в батальные звуки. Раз Екатерина, вошедшая к мужу, была поражена представившимся ей зрелищем. На веревке, протянутой с потолка, висела большая крыса. На вопрос Екатерины, что это значит, Петр сказал, что крыса совершила уголовное преступление, жесточайше наказуемое по военным законам: она забралась на картонную крепость, стоявшую на столе, и съела двух часовых из крахмала. Преступницу поймали, предали военно-полевому суду и приговорили к смертной казни через повешение. Елизавета приходила в отчаяние от характера и поведения племянника и не могла провести с ним четверти часа без огорчения, гнева и даже отвращения. У себя в комнате, когда заходила о нем речь, императрица заливалась слезами и жаловалась, что бог дал ей такого наследника. С ее набожного языка срывались совсем не набожные отзывы о нем: «проклятый племянник», «племянник мой урод, чорт его возьми!» (Источник информации - портал История.РФ)

Обмякший фаллос Кремля.

           Оказывается всё держалось на потенции. Она была той тайной скрепой, которая толкала (торкала) путинизм на безрассудные поступки и помогала водить черни по губам. Как в сказке: по усам текло, но в рот не попадало. Ну вот злые люди равноудалили источник вдохновения по имени Дмитрий и всё пошло наперекосяк. Ни страстные речи, ни тайные порошки, ни заграничные пилюли, ни хирургическое вмешательство не помогают.
           Теперь, к чему бы не прикоснулась длань засидельца, всё превращается в грустные воспоминания о прошлых победах. И никакого будущего. Даже с яростными, ностальгическими попытками восстановить былой пыл, надрачивая на старые фотки, меняя их местами и дорисовывая отсутствующие по определению буфера. В эту реку не войти дважды. Даже если лозунги и покосившиеся уличные нужники на берегу будут один-в-один, никакого проку не будет. Ныряя здесь, на выходе всегда будет Лимпопо. Обмелела наша река до безобразия. Социально. И вообще.
             Так что помощи ждать бесполезно. Если только в виде программы телепередач на неделю, сплошь из жизни таких же унылых импотентов с их колесом фортуны, незамысловато перекроенном в "поле дураков чудес" да певунов, оставляющих после себя песочный след на сцене. Ведь как и коронавирус, кремлёвская импотенция- штука заразная. У неё также есть бессимптомные носители, уверенные в своей бессмертности и незаменимости. Те, жирные коты из вертикали и окружностей. А есть условно пострадавшие. Народ. Или электорат, если на местном наречии. Или рабы, что по сути.
              А для рабов импотенция это не больно. Кушать-какать не мешает. Так что пока всё окончательно не отвалится, вместе с носителями всех этих прекрасных лозунгов про "пятилетку в четыре года" или про "направляющую роль коммунистической партии", то любой гаджет в руках потерявшихся во времени будет превращаться в деревянные счёты. И знаете что? Найдётся 100 500 поводов гордиться этими счётами. От экологичности до прикольности. Главное, что НАШЕ. Вероятно в этом и есть сакральный смысл озвученного патриотизма. И как с таким багажом смотреть в послезавтра? С кем идти в виртуальный бой? Бороздить просторы Вселенной? Ну или, на худой конец, придумывать долгожданную вакцину?
            При чём тут послезавтра? Всё просто. Завтра носитель обмякшей плоти повторит день сурка. Может смажет его для верности копеечными лубрикантами. Посоветует привязать карандаш. Но всё равно не встанет. Коллаж из страстного обряда обнуления, коронавируса, нефтяных цен, тайных убежищ вождя, отсутствию внятных идей и помощи, очевидный коллапс остатков социальной медицины, крах надежд, пересмотр жизненных приоритетов и , наконец, военный парад в Минске, слишком плохие декорации для эротических фантазий овощных патриотов. К их глубокому неудовлетворению страна научилась жить сама по себе, без всякой помощи бесполезных кремлёвских ссыкунов и алчных засидельцев. А разве могло быть по-другому в условиях странной самоизоляции?
          На что вообще рассчитывали небожители? Бросили несколько миллионов вчерашних сомелье стабильности на середину пруда и приказали выплывать самостоятельно. В медицинской маске, перчатках и с пропуском. А как и куда даже не обмолвились. Потому как сами ни хера не знают. И поэтому, когда растерявшие все навыки самостоятельного плавания потреблянты и уверовавшие в кремлёвскую фаллическую мощь, робко попросили спасательный круг, то им стали рассказывать небылицы про то, что дескать мы это не они; что они то ого-го, а у нас с гулькин хрен; что вчера были по пять, а сегодня по три; что если бы да кабы. Короче, всю ту же рассказку про бабушку, у которой если был бы хуй, то она была дедушкой. А так как хуй у нас и так ОГО-ГО какой есть, правда именно сегодня что-то не стоит, то надо ещё день простоять да ночь продержаться. Авось и приподнимется чуток. В смысле цена на нефть)
        Такое чувство, что следы запутывали, вместо того, чтобы признать путинизм строем политических импотентов. Да ещё и обосравшийся со всей высоты своей вертикали прямо на голову всё той же черни. Так что весёлого мало. Но и грустного немного. Всё как всегда на нашей территории. Поэтому завтра и до полного отмирания разнообразных вялых, позапрошлых членов, привыкаем плавать самостоятельно. Пока в говне. Благо маска немного и от вони защищает! Жаль конечно, что без завтра никак нельзя. Слишком коротка жизнь и слишком много в ней подобных ЗАВТРА.
        А послезавтра всё будет хорошо. Синергия отложенного спроса и естественное желание простой свободы перемещения взорвут нашу жизнь на миллиарды ярких частиц. И те, кто выплывет из этого говна, будут в полной мере наслаждаться эффектом многократного роста, загульных заплывов и ярких красок. Так что просто доживите, чтобы насладится. Главное, не бойтесь и не верьте обрюзгшим, морщинистым инструкторам-импотентам. Эти могут указать вам только на пол-шестого. Вниз, на самое безрадостное, хотя местами и позолоченное, дно, от которого за 20 лет они так и не научились отплывать на безопасное расстояние! До встречи послезавтра!
        Берегите себя и свой разум!

P.S. ЕСТЬ! Вот и "бронза" нарисовалась. Правда по коронавирусу. Но для усохших разумом это не важно! Ведь главное для патриотов, это победа любой ценой! А в кордабалете, в боблее или в поедании брюквы это не важно! Так что срывайте маски, танцуйте хороводы, занимайтесь групповухой! Вперёд, за сияющим американским "золотом"!